18.10.2011
Проснулся я на рассвете от знакомых звуков азана. Еще темно, можно еще поспать. Но Ибодулох вежливо настойчив. Через 15 минут, увидев, что призыву мы не вняли, прочел нараспев суру из Корана уже в непосредственной близости от нашего ложа. Рассвет, ведем беседы с седобородым старцем за чашкой чая. Его сыновья показывают свои умения – 4-х летний мальчик, с незначительными подсказками, поет суру. Его старший брат – другую, уже совершенно самостоятельно. Потом меня отправляют на экскурсию с пацанами – посмотреть на кишлак. Основная его часть, вместе с железной дорогой, которая, как оказалось, проходит здесь, находится под горой. А здесь только жилище семьи духовного лидера поселения. Девочки и женщины разбегаются в укрытия при моем появлении, откуда любопытно подглядывают, что же я делаю.
К моему возвращению проснулись ребята. И приехал хорошо говорящий на русском языке мужчина. Он служил в России, а теперь фельдшер. Кто-то заболел в его семье и он обратился к Ибодулоху за помощью. Пока мы чай пьем и беседуем, мулла в соседней комнате читает соответствующие случаю суры. Действенный метод здесь, но довольно сомнительной эффективности с нашей точки зрения.
По дороге на Куляб видим крепость. Одна из стен – отреставрирована, но с других сторон – бесформенные остатки. Говорят, 9-го века. Реставрацию начали совсем недавно. Времени нет осмотреть ее подробно – пора в Куляб, делать регистрацию.
Сперва нас направляют в милицию. Но там нам ничем помочь не могут – этим занимается ОВИР. Едем обратно, опять мимо десятка милиционеров, сконцентрированных около базара и вылавливающих машины на предмет документов. За время, пока мы туда-сюда ездили, нас пару раз остановили. В ОВИРе – новое задание. Найти банк и оплатить пошлину. 40 и 45 сомони за регистрацию и 15 за пропуск в погранзону. Снова проезжаем мимо милиции. Банк, девушка в окошке заполняет 12 бумажек – по три на каждого. Обратно в ОВИР, ожидание, скрашенное разглядыванием плакатов с героями Таджикистана. Всем присвоено почетное звание недавно – это поэты, ученые и, конечно же, президент страны!
Подполковник милиции – женщина. Таджичка, но отлично говорит на русском языке, даже без акцента. Училась в русском классе, потом училище и друзья со всего союза. В милицию пришла в 92-м, в разгар войны, через которую и прошла. Висит ксерокопия фотографии этой приветливой женщины в форме и с медалями. Все формальности занимают ровно столько времени, сколько требуется для заполнения бумажек. Даже меньше – часть данных она внесет позже, а пока только сами бланки и паспортные данные переписать. Кстати, для регистрации нужна ксерокопия паспорта, фото 3х4 и вот те три квиточка из банка. Пару раз заскакивал милиционер в форме, хотел тоже кому-то регистрацию сделать быстро, но его отправили ждать, пока нас не обслужат.
Теперь – плов. Милиция советует чайхану. Пытаемся припарковаться на соседней улице, но нам свистят! Подъезжаем. «Ставьте здесь машины! Вы же гости!» - указывают место под знаком «остановка запрещена» прямо у пловной. Спасибо! Плов очень хорош. Приносят еще компот в большой кружке. Сразу просим каждому, но чуть позже понимаем, что выглядим странно. Все пьют напиток из пиал, разливая его из этого «графина». И только мы, как дикари, «из чайника».
Дальше дорога уходит на юг, к реке Пяндж. До нее – небольшой перевал, где машины начинают капризничать. Стоит остановиться, как они глохнут. Или сразу, или метров через 500 после остановки. Похоже, что-то с системой питания, но как это лечить – не понятно. Ждешь маленько – заводится с толкача (надо проехать под горку с пол километра, и только тогда передачу втыкать). Причем синхронно у двух машин. Бензин? Воздух? Карбюратор? Надо разбираться. Но пока – едем.
При подъезде к Пянджу дорога портиться. Начинается грунтовка, кое-где заваленная камнями. Ехать – интересно, но всюду пыль. Вот и Пяндж. На том берегу – Афганистан. Дальше дорога идет вдоль этой реки. Видны какие-то домики, тропинки, ослики. Перебираюсь на крышу – хорошая точка, чтобы фотографировать. На закате подъехали к притоку Пянджа. Моста нет – брод! Встали, завязнув задними колесами, у самого конца переправы. Мочить ноги желания особого нет. Сажусь за руль. В раскачку выползаю на берег. На другом берегу Баклажан готовиться к броду. Но он Маринка в кабине, вес больше, сели раньше. Да еще и стартер залили водой – отказался работать в таких условиях. Веревка, натужный рев мотора, дергаю с разгона, запах перегретого сцепления, еще рывок - берег! Переправились, но заглохли.
Теперь мы на веревке, заводимся. В свете фар колеи, справа обрыв. Пыль, ничего не видно и мест для ночевки тоже. Во время очередной разведки местности (ищем, где поставить палатку можно), глохнем. Все. Машины все решили за нас. Отталкиваем к самому краю дороги. Слева – склон в колючках. Справа – спуск к пограничной реке. На берегу – песчаный пляж. Но это же граница? С Афганистаном? Говорят, заминирована. Стараясь об этом не думать, переходим на пляж и устраиваемся под нереально красивым звездным небом. Неожиданно, на афганском берегу вспыхивает фонарик. Пограничники! Выключаем свои налобники и сидим в темноте, раздумывая, что афганцам, наверное, до нас дела нет. Но вот таджикским пограничникам идея ночевки на границе может не особенно понравиться. Так и наблюдали за фонарями на том берегу, дегустируя коньяк «Черный аист» - дешевый о весьма вкусный напиток из Душанбе… Беспокойство с каждым глотком отступало, но свет мы так и не зажигали – зачем, если звездное освещение такое красивое?
