Булат Окуджава

Заезжий музыкант целуется с трубою
В пассаже по утрам, так просто, ни о чём ...
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою,
Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.

Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна всего лишь по рублю,
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело ... А я тебя люблю.

Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя,
И, словно лик судьбы, он весь в оконной раме ...
Но любит не тебя, а я люблю тебя.

Дождусь я ль лучших дней? и новый плащ одену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист кружа?
Не многого ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?...

Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью!
Заезжий музыкант играет на трубе ...
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе!