И куда бы мы ни шли в этот 8- мартовский день, пропахший ароматом мимозы и весенней капели, почти отовсюду виднелась башня Олафа – открыточный символ Выборга. Её длинная каменная шея любопытно выглядывала из-за веток деревьев и поверх крыш горбатых улочек города, ярко акцентировалась на фоне ледяных далей залива и ссутулившихся спин рыбаков. Неожиданно прорисовывалась за колючей оградой, за побитыми временем и непогодой старыми лодками и замшелыми стенами из валунов.

Выборг очень фотогеничен своей стариной, разбитостью, обшарпанностью, затерянностью во времени. И всякий раз я нахожу новые ракурсы, и мне не хватает времени, а вдохновение замирает в прищуренных улыбкой уголках глаз.
И эти мартовские орущие, влюбленные в весну кошки, жмурящиеся в лучах солнца; и почти одесский дворик с сохнущим на балконе одеялом; и зияющие пустоты окон домов, будто после войны; и скользкая мостовая, пугающая меня шишкой на лбу; и отражения в лужах; и тоненькие березки, притулившиеся у порожка побитой плесенью и мхом лестницы; и ржавые крыши с башенками… Как я люблю всю эту старину. Как мне мил харизматичный, суровый, но такой обаятельный Выборг! А мой сын произносит «Вы - бог». Как говорится, «устами ребенка глаголет истина».