Ну до чего же неожиданна наша страна: Вселенная в миниатюре, машина времени и пространства с несколько увлекающимся оператором у которого его пространственно-временная спячка сменяется время-ото времени порывами к ударной работе и попытками наверстать упущенное. Еще 17 января я, обливался потом в предгорной долине Бикат Пецаэль под ощутимой прибавкой 10-литровой армейской канистры с водой, привязанной на голове рюкзака (также вмещавшего в себя, промежду всего, парочку увесистых томов Адама Зарталя с его "Археологическими разведками в земле Менассии " (перевел название с иврита) , литра три любимого сладкого чифиря, примус, палатку и трехдневный запас жратвы, который хватило бы на хороший потлач со среднего размера племенем иерокезов) и плотоядно облизывался на встреченных бедуинок (но-но, друзья читатели...без гнусных ухмылок!) представляя себе их, грациозно покачивающими бедрами, с этой канистрой и с самим рюкзаком на головах идущими позади белого сахиба- сэра Майкла Мангупли ( mangupli - это мой ник в ЖЖ), увенчавшего свои седины пробковым шлемом и небрежно диктующим , на ходу, путевые заметки юркому греку-секретарю... На градуснике было 28 -29, конец января...дело обычное, не правда ли (особенно -российские), читатели.
И вот уже постоял, обнимая морщинистые Говорящие Кремни (так я их прозвал, а почему- это наша с ними тайна) в Вади Ахмар и вслушиваясь в их стариковское ворчание, что не навещал их уже больше недели, розданы маленьким чумазым бедуинчикам, вылезшими с мамашами из взорванных иорданских дотов, где живет их клан, лимонные вафли, вот уж сплетен на сыпучем подъеме причудливый и яркий венок в больших и малых боцманских и шлюпочных загибов с поминанием всех возможных праматерей и праотцов всех народов , населявших когда-либо эти скудные крутые перевалы, а так же их изысканных интимных отношений с местным царством минералов и геоморфологических образований...
И вдруг, уже на перевале, вдохнув воздух западного склона, порадовав глаз контурами родного Шомрона на горизонте и тихо вздохнув: "Хорошо-то как, Господи, чудны деяния Твои" (эхо, видать, было тугоухим и привычно откликнулось: "Мать-мать!") -отметил странную свинцовость небосвода на юге и востоке, а потом- и на западе...только Север еще манил голубизной. Стало ясно, что до темноты мне не дойти по хребтам до уютных гротов у вершины Сартабы...попасть в грозу на подходе к вершине или на крутом подъеме к самим гротам - это игрушки не для меня, и посему - в перспективе создание живого живописного полотна под названием "Белый хрен в конопляном поле" именно здесь- на развалинах одной из трех римских сторожевых башен, охранявших этот перевал вот от таких, как я смутьянов с неистребимым шомронским акцентом в благородной латыни.
Поставлена протертая дырявая палатка, натянут плохонький тент, придавлены каменюгами колышки , затащен внутрь спальник и подстилка - и тонкий аромат водки "Кеглёвич на лесных ягодах" оттеняет царский вкус гречневой каши с говяжьей тушенкой, купленной утром в сельпо в поселке Маале Эфраим. Ужин на камнях римских руин...какой изыск! И вот уже село Солнце и явно услышалось, что "волци грозу въерожат по яругам" - багровую зарю севшего за горизонт светила сменили все ярче разгоравшиеся сполохи дальних (но как-то уже слишком быстро ставшими ближними ) зарниц, а вот и пришли на ум и еще строфы из "Слова": "Хотят прикрыти четыре солнца...а в них трепещут сини молнии". Молнии не знали, что им надо быть синими и почему-то были алыми. Из метеопрогноза не осушествились, к моему счастью, только обещания порывов ветра до 100 км-час. До чего же хорошо было в палатке под аккомпанемент дождевых аккордов , синкоп, стаккатто, под горение небосовода (которое можно было наблюдать, высовываясь, между зарядами дождя, из входа), как уютно плескалась душистая влага "Кеглевича" на дне кружки , и как вкусны были копченые "кабаносы" под вагнеровские раскаты громов. Часам к 12 ночи окрестные хребты уже напоминали обстановку завтрака мушкетеров на бастионах Ля-Рошели : молнии лупили каждые минуты три, иногда по 2-3 за раз , и на фоне этого особенно актуальной вспоминалась табличка, увиденная утром внизу : "Полигон. Вход воспрещен" . В какой-то момент (к счастью- краткий) - вспомнилась родная израильская армия и любимая зенитная установка "Вулкан". Освежил в памяти учебник физики Пёрышкина - и вынес из палатки к развалинам башни все железное... Оставалась нереализованной только одна дневная мечта (стягивая с себя пропотевшую липкую футболку, грезил кадрами из Тарковского - видя себя лошадью, купающейся под дождем)...впрочем - частично это можно было ощутить, выскакивая пару раз наружу для укрепления палатки и натягивания поверх тента полиэтиленовой скатерти ..А потом - чудесная ванночка для ног была подана мне прямо в постель - палатка стояла, как выяснилось в небольшом понижении (к счастью -в сторону выхода)- и сухая верхняя часть тела прекрасно гармонировала с теплой ванной в ногах, сантиметров 5-8, глубина которой, правда, повышалась всю ночь, а содержимое, по законам осмоса, потихоньку поднималось по волокнам мешка все выше и выше, облегая мягкой влагой икры, колени, бедра...на них и остановилось (любителям клубнички -фигвам!). А потом - гроза куда-то ушла, дождь пошел с перерывами...я вылез наружу- в мягкую, податливую (еще вчера-такую твердую) глину - и в хрустально-звенящую Ночь на Перевале, в белеющие силуэты римских башен, в еле заметный серпик молодой Луны , в Тишину ... и и рокот уходившего грома, в темноту и сполохи, в купель Времени , в дыхание и хлюпанье носом влажной земли...
А утром - ощутил себя на Эвересте , "королем-на-Горе"...горным троллем, которому взбита внизу пышная постель облаков... Утро подарило пару часов прозрачности и тишины . А потом - снова пришел дождь...а потом - снова Прозрачность...и снова дождь...и снова- всплеск Солнца на несколько минут....и снова- стена капель и потоки со склонов... (часов до 12 слушал и смотрел эту симфонию).
И - спешка уйти вниз снова через Вади Ахмар, пока его не залило... и желание остаться , доползти до верха, зарубаясь ледорубом в текущий мокрый склон, чтобы ловить звезды и сполохи зарниц из грота на вершине Керен Сартаба... И боль от ощущения, что ты, все-таки, снова на шоссе, и из стены дождя приходят фары автобуса на Иерусалим... И все это называлось Сказкой Двух Дней в Массиве Сартабы, еще одной сказкой короткой зимы , камушка в (слишком)короткой пьесе, называемой Жизнью.
Жаль, что - не остался - дождь к утру стих, сегодня там, наверное, звенит Зеленое Утро. Жаль, что гиацинтики - "замзумийот" не дождались дождя , высохли и отцвели....жаль. А мы - дождались. И это - хорошо. Потому что Дождь........ну те, кто живут тут меня поймут....а тем, кто не живут - этого не объяснить...им предлагается просто поверить мне на слово.
А южнее, в долине Арава - снова жертвы , снесло машину, утонул человек, открыты НЗ в поселках - чтобы покормить жителей, отрезанных наводнениями в пустыне от магазинов...Зима. Январь. Пустыня. Дело обычное.
