Вчера мы с Натали ездили в город-герой Чаожоу. Примерно 300 километров от Сямэня. Это китайская столица фарфора и керамики. Город, где производят посуду, унитазы и раковины на всю планету. Сам город небольшой – три с лишним миллиона жителей. И низкий – небоскребов тут практически нет. Это настоящая китайская глубинка, где почти не бывает иностранцев. И когда вы идёте в таком городе по центральной улице, прохожие вокруг вас замирают и потом еще долго-долго провожают взглядом. Иностранец!

У Натали в этом городе находится одна из фабрик, с которой сотрудничает ее компания. И Натали периодически приезжает «в гости» на эту фабрику, чтобы разместить очередной заказ или проверить качество, или на отгрузку контейнера. Вчера как раз и была одна из таких поездок.

С лаобанем этой фабрики мы знакомы давно. Это очень простой и типичный для китайской глубинки лаобань. Невысокий, плотный китаец с грубым, но улыбающимся лицом. А его производство – это даже не фабрика, это скорее мануфактура. Тридцать человек рабочих, цех метров 400 или 500, две газовые печи для обжига и максимум ручного труда. Вот и все нехитрое производство.

Мы с Натали между собой так и называем этого китайца – «Мужик». Или «Мужик из Чаожоу». Ну, знаете, в процессе сотрудничества с фабриками и заводами в Китае вы называете их по именам или даете им свои кодовые названия для простоты. А вот к этому производителю так и приклеилось имя «Мужик из Чаожоу».

- Натали, какие планы у тебя на завтра? – спрашиваю я.

- Да, знаешь, вообще-то мне надо съездить к нашему Мужику из Чаожоу. Но так, блин, неохота. Далеко. Может, поедем вместе? – предлагает она.

- Вообще-то мне есть, чем заняться!

- Ну пожаааалуйста! Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста! Ну всего один денёк!

- Погода такая дурацкая, что я там буду делать, Натали? Вскрывать коробки вместе с тобой?!

- Погуляешь по городу, посмотришь, чем живёт провинциальный Китай!

- Хм. Ну, ладно. Ок. Поедем вместе! – соглашаюсь я.

Мы приезжаем в Чаожоу. Погода великолепная - дождь и холодно. Нас подбирает Мужик в центре города и везёт на свое производство. Мы приезжаем. И Натали приступает к работе. У неё есть одна особенность в работе: даже самую ерундовскую работу Натали всегда выполняет с особой серьезностью. Проверка качества – не самое приятное занятие, но по лицу Натали я понимаю – она занята, её лучше не трогать. Сидеть столько времени в холодном офисе китайской мануфактуры, затерянной на окраине трёхмиллионной столицы унитазов, мне не улыбается тоже. Что же делать?!

Я подхожу к Мужику и говорю:

- Лаобань, можно я возьму один из мотоциклов, припаркованных там, внизу? Хочу прокатиться по Чаожоу, осмотреться, пофотографировать, подышать здешним воздухом.

- Так ведь дождь идёт!

- Ну и прекрасно. Я люблю дождь.

- Ну, тогда нет проблем! Пойдём! …А ты умеешь на мотоциклах с механической коробкой передач?

- А то!

- Ну, тогда тем более нет проблем! – говорит лаобань.

Он подзывает одного из рабочих, что-то объясняет ему на местном диалекте, берёт у рабочего ключи и протягивает их мне.

Рабочий недоумевает – зачем лаоваю понадобился его мотоцикл. Но совсем не возражает, а лишь улыбается.

Я вставляю ключ в замок зажигания, поворачиваю на одно деление вправо. Щёлк. И загораются лампочки на панели. Потом нажимаю кнопку электростартера. Бдррр-ррр-рррю…бодренько заурчал 125-кубовый движок. Левой рукой выжимаю сцепление. Ногой нажимаю на рычаг переключения скоростей. Добавляю газ! Еще! Б-б-б-рррррррр! И я резво выезжаю в открытые ворота.

Всё. Я - уже не я. Ряяяяхоооооу!!!

Мой байк носит гордое название “Fecon”. (Что-то среднее между беконом и фекалиями). По сути - это «Судзуки», только название на баке почему-то другое. Хотя на некоторых деталях двигателя написано «Судзуки». Движок – 125 кубиков. Один цилиндр, естественно. Карбюратор, воздушный фильтр, краник для бензина, картер – все это выглядит точно так же, как на советских «ИЖах» или на старых «Явах», которые мне так хорошо знакомы и которые я знаю наизусть! Все очень простенько тут, в этом чуде-китайского-мотопрома-по-японской-лицензии, но всё новенькое и работает очень слаженно.

А я несусь по китайским промышленным джунглям, по бесконечным перекресткам, так похожим один на другой, через бесконечные фабрики и азиатский колорит, да еще и под проливным дождем! Класс! И что еще нужно для счастья?! Ну, разве что, хороший шлем!

В этот день я проехал километров 70 по бесконечному городу, где одна фабрика сменяет другую. Я останавливался и пытался фотографировать, но все снимки получились серыми от дождя. Но все же получились.

Я выжимал из миниатюрного движка всё, на что он был способен. Я трогался с легкой пробуксовкой. А тормозил, оставляя за собой сухую полосу на мокром асфальте. На перекрёстках я пугал китайцев своей европейской внешностью. И они долго рассматривали меня, не понимая, что делает лаовай под дождем на мотоцикле в Чаожоу.

Я прокатился по одной из центральной улиц города, переехал реку через несколько мостов, потом заехал на какой-то беспощадный рынок, где при покупателях отрубали головы курицам, потом оказался совсем уже в глухомани и окончательно заблудился лишь в промышленном секторе, между тысяч фабрик, где все перекрёстки - как братья-близнецы…

На то, чтобы найти дорогу домой, мне потребовалось ещё минут сорок. Вернулся я мокрый, замерзший и невероятно довольный!

- Доволен? – спросила меня Натали.

- Ты даже не представляешь насколько!

- А я всё закончила, мы можем возвращаться домой.

- Натали, а ты не хочешь сама прокатиться?

- Под дождем? Скажи, Гриша, я правда похожа на сумасшедшую?

- Ну… так, не очень…

Есть в мотоциклах что-то магическое. И даже когда едешь на маломощном драндулете – все равно – это невероятно круто! А тем более, когда ты несешься через весь этот китайский колорит! И погода тут ни при чем!

Теперь-то я знаю, как можно азартно и интересно скоротать время на китайской фабрике!

Другие истории из моей жизни в Китае можно прочитать на моём сайте http://www.realchina.ru