Старый центр Таллина романтичен и уютен. Узкие мощеные улочки, пропахшие ароматом жареного миндаля, ведущие вверх – вниз, вверх-вниз. Головокружительная потрясающая панорама города с высоты птичьего полета на северное море и море ярких черепичных крыш. Хочется бесконечно бродить по узким улицам средневекового города, непроизвольно взявшись за руки. Как давно вот так, запросто, мы не держались за руки? Хочется заходить в погребки-кафе наугад, зная, что накормят до отвала. И пить пиво из огромной кружки. И кто сказал, что в Чехии, Германии лучшее пиво? Здесь тоже ничего.
Все так. Правда. Если бы не одно «Но». Мы были на следующий день после погромов. И никуда не сбежать, не спрятаться от случайно замеченной крови на мостовой, от кроваво красных гвоздик на колючей проволоке над местом раскопки останков русских солдат на холме Тынисмяги, разбитых окон лютеранской церкви, комендантского часа и толп полицейских.
Мне хотелось понять. Потому что, то, что показывало и российское, и эстонское телевидение было лишь одной из сторон правды. Я беседовала с простыми людьми, русскими, эстонцами. На улицах, в магазинах и на рынке. Но, это отдельный рассказ.
На обратном пути, на эстонской границе нашу машину продержали несколько часов.
И, несмотря на это, я очень хочу вернуться в Таллин. Недавно там были наши друзья и тоже остались, очарованы городом.