Часть IV. Калимпонг
Говоря честно, мы не собирались туда. Сикким и так неожиданно выплыл из-за поворота судьбы, как берег в утреннем тумане. Дарджилинг — да, Гангток — столица, дальше — горы; но, как это часто бывает, события будто бросают под ноги мостик, ведущий туда, куда на самом деле лежит твой путь...
Так вышло и сейчас. Старый друг намекнул, а мы задумались. Место, где писалась «Агни Йога» и нашла свой последний приют Елена Ивановна Рерих, где-то в монастыре недалеко от Калимпонга.
— Давай на обратном пути заглянем туда!
— Давай… Хотя, кто его знает, этот обратный путь, вдруг времени не останется…
— А далеко это от Дарджилинга?
— Вроде нет, часа три-четыре. А потом сразу в Сикким, да?
— Да, так и сделаем!
Так решилась судьба поездки. На рассвете мы покинули Дарджилинг, и уже к обеду нас встречали тесные улочки Калимпонга — небольшого бенгальского городка, пыльного и невыразительного в своей повседневной жизни. Вскинув на спину рюкзаки и охапку вкусной моркови, купленную в придорожной деревеньке, мы отправились искать жилье.
Здесь, в провинциальном индийском городке, нечего делать туристам. Мы так и не встретили ни одного белого, кроме друг друга. Местное население живет своими заботами, торопливо снует по улицам и старается закончить свои дела до заката, который в горах наступает рано и быстро. У нас есть пара часов до наступления темноты. Бросив рюкзаки, мы отправляемся на поиски священного для почитателей «Агни Йоги» места. Если бы все было так просто...
Битый час расспрашиваем прохожих на улицах, на разные лады описывая, кого и что мы ищем. Все бесполезно. Никто ничего не знает. Как оказалось позже, в этом городке есть еще несколько достопримечательностей, о которых его коренные жители не имеют никакого понятия. Их заботы и дела относятся к другому миру, далекому от величественного труда Рерихов и возвышенной поэзии Тагора, чей дом тихо превращается в тлен на соседней улице. Справедливости ради, отметим и собственное невежество. Многие ли из нас знают историю своих домов и улиц?
Выход один — в моем телефоне остались деньги на одну SMS. И мы идем ва-банк, спрашивая у далекого друга, который здесь уже бывал. И — о, чудо! — он называет место. Дом, где рождалась «Агни Йога», зовется Крукети — это бывшее поместье бутанской принцессы, километрах в пяти от города. Заодно он дает совет — сначала ехать в монастырь, к месту кремации Елены Ивановны, и лишь затем — в Крукети. Но поместье находится гораздо ближе, а времени у нас немного. Нет, дружище, за совет спасибо, но мы поступим по-своему…
Позже мы не раз вспомним это сообщение и задумаемся о знаках судьбы, а пока такси везет нас по серпантину к дому «Агни Йоги». Путники в предвкушении чуда. И чудо непременно случится… Но не сразу, и не так, как хочется. Да, чудеса, они такие. С характером.
Водитель уехал сразу, не дожидаясь. Мы остались одни, у ворот, за которыми виднелся дом, окруженный невысоким кустарником и цветами. Перед ним на высоком флагштоке развевалось белое знамя, и лучи заходящего солнца высвечивали на нем три священных сферы «Агни Йоги»…
Надпись справа гласила, что гости принимаются с двух до четырех часов после полудня, если на то будет желание хозяев. Сейчас четыре. Нажимаем кнопку, и где-то в глубине сада раздается звонок. Потом еще раз. И еще. Никого.
— Нет, так не бывает, так не должно быть. Мы здесь не для того, чтобы смотреть на замок, правда?
— Пойдем, поищем кого-нибудь. Друг говорил о каком-то садовнике, который ухаживает за садом и может открыть дверь.
Мы идем по улице и пытаемся выяснить, где хозяева. Но редкие обитатели убеждают нас, что никого нет.
Мы в смятении. И тут из-за поворота выходит старик с вязанкой пальмовых листьев и какой-то мотыгой — это явно садовник, ну похож же! Смотрит на нас хитрым взглядом, кивает понимающе и приглашает пройти за ним. Да, наконец-то!
Минут через пять мы понимаем, что удаляемся от Крукети все дальше и задаем старику вопрос. Тот показывает на какой-то обычный дом и уходит…
Все, мы ехали сюда зря. В тишине бредем пешком до самого Калимпонга, не зная, что думать. Темнота быстро накрывает нас вместе с городом.
В тот вечер первый и единственный раз, мы чувствовали сомнения. Если до этого путь был открыт, то сейчас… Столько знаков, и в конце тупик…
Мы были в недоумении, ничего не хотелось. Решили ехать рано утром в Гангток. Ложимся спать рано — здесь совершенно нечего делать, да и настроение не то.
А ночью мне приснился сон. Вместо потолка будто окно, но без краев, как просвет в облаках. За окном Елена Ивановна, словно в тумане, смотрит на нас внимательно. Я говорю ей:
— Мы же столько проехали и прошли, было столько знаков, и путь привел нас сюда. Почему же не пускаешь нас?
— Почему же не пускаю. Приходите утром…
В тот же миг я проснулся, разбудил жену и, ничего не объясняя, предложил попытать счастья еще раз. А она вспомнила о сообщении друга и его совете — сперва ехать в монастырь, и лишь потом в Крукети…
Обитель
Мы встретили теплое солнечное утро у ступеней Дурпин гомпа: здесь, в нескольких шагах от главного храма, прах Урусвати на рассвете был развеян перед вечной Канченджангой и принят в дар ветрами Гималаев. Место это венчает простая и красивая белая ступа, окруженная цветами и безлюдной тишиной…
А на заднем дворе монахи танцуют свои священные танцы, не обращая на нас никакого внимания...
…Ворота Крукети были все так же заперты, часы показывали девять. Табличка говорила о том, что посетители должны подождать еще часов пять. Этого времени у нас не было, зато был ночной знак. Мы нажали кнопку звонка…
С минуту ничего не происходило, а потом в глубине сада, вдруг появилось какое-то движение. Невысокая худая женщина в светлой одежде шла к нам, улыбаясь…
Мы узнали о том, что сейчас дом закрыт и посетители не могут быть в нем, но для нас, пилигримов из далекой России, будет сделано исключение.
Перед нами извинились за то, что некому провести нас по дому, но улыбчивая итальянка показала все комнаты и реликвии.
Мы бродили по комнатам Рерихов и видели огромный горный кристалл.
Гуляли по утреннему саду, наполненному волшебным ощущением тайны…
Сон оказался вещим. Скрывшееся было вчера за облаками сомнений, ощущение пути, вновь загорелось где-то внутри уютным костром. Случайное стало неслучайным, и дорога опять раскинулась до самого горизонта.
…Наш старый потертый джип весело подпрыгивал, пыля и распугивая промышлявших на обочине обезьян. Впереди — Сикким!
Руслан Громов
Продолжение следует...
