Начало в части 1:http://tourbina.ru/authors/veruncia/travels/view/119537/memo/780/
В части 2:http://tourbina.ru/authors/veruncia/travels/view/119537/memo/780/
В части 3:http://tourbina.ru/authors/veruncia/travels/view/119444/memo/781/

Сен – Поль - Де -Ванс

Самый восторженный день путешествия. Вы спросите: «Почему?» Ну, минуточку терпения.
В магнитоле проникновенно поет Жо Дассен: « Па-ба-ба-пабаба-ба-пабаба-баба…» Непостижимо романтично. Смахнув набежавшую слезу, я разглядываю в окно автобуса живописные горы и города, расположенные у моря, башенки, в которых томятся принцессы и велосипедистов «Тур де Франс». Догадались? Мы едем во Францию.

Боже мой, сколько в мире красоты! Горы оливок – это, когда оливковые сады растут прямо на склонах гор. И к каждому деревцу подведена система полива и разные приспособления для удобного съема урожая. Смотрю и радуюсь, с какой любовью возделан каждый клок земли.
На одной из горных вершин средневековый замок, утопающий в цветах.

Настоящий рай. Курортный городок миллионеров Сен – Поль - Де -Ванс. Скажу по секрету, час парковки стоит там 50 евро, а маленькая чашка кофе 10.

По пути к замку растет горная лаванда. Скромные сильно пахучие сиреневые цветочки. Слышала, что хорошее средство от моли, поэтому на всякий случай набираю себе пучок, мурлыкая под нос мотив советской песни: « Горная лаванда, наших встреч с тобой…» ну и далее по тексту.

Городок Сен-Поль – одно из тех открыточных мест, которые сложно описать словами.

Начну, пожалуй, с обитателей Сен-Поля, то бишь, миллионеров. И если, я поведаю вам, что на территории средневекового замка множество картинных галерей с полотнами известных живописцев 20 века, среди которых и наш соотечественник Марк Шагал, кстати, похороненный неподалеку, то вы поймете, что привлекает толстосумов в это чудесное место помимо красивой природы, целительного воздуха и древней истории.

Миллионеры предпочитают обедать в одном модном кафе(не буду делать ему рекламу, сообщив название), стены которого украшают шедевры, достойные музеев искусства. Дабы немного приобщиться к блистательной жизни, да и что уж греха таить на халяву полюбоваться полотнами мастеров, мы решили выпить в оном заведении по чашечке кофе. Увы, нам вежливо отказали. Мол, запись у них, аж, за две недели. Представляете? Не солоно хлебавши, оставалось лишь наблюдать, как, откушав, миллионеры катают шары по песку. Эта игра, знаете ли, очень нервы успокаивает.
Богема следует по пятам за миллионерами. Художники, актеры, музыканты. Они покупают или снимают здесь дома, заводят романы с молоденькими соседками. А потом об этих романах мы читаем в «Караване историй» или прочих биографических журналах.

Из Сен-Поля недалеко до Канн, нашумевшего места отдыха звезд со всего мира, знаменитого Каннского кинофестиваля.

Канны

Мы на набережной Круазет! Нет, вы не поняли. Мы на бульваре Кру-а-зет. Проходим мимо белоснежных яхт с загорелыми людьми, попивающими ледяные коктейли, сидя в плетеных креслах, закинув нога на ногу, покуривающих сигары.

Перед нами неравная по возрасту пара: пожилой мужчина с прямой спиной и его миниатюрная длинноногая спутница в шортах-трусах. И, представляете, мужчина разговаривает с ней по-русски, правда с сильным акцентом. А красавица точно из России!
«Счастливая»,- завистливо вздохнули девчонки из нашей группы.
«Кто знает?»- мысленно задалась вопросом я. Мне нравится задавать вопросы себе и другим. Наверное, даже больше, чем получать ответы, потому что последние не всегда правдивы или красивы. Впрочем, о красоте.

Белоснежные дворцы, дома с нарисованными портретами киноактеров на стенах, пальмы… Красная ковровая дорожка, как по телевизору. Мы дошли до нее.

А возле наших ног затвердевшие отпечатки рук знаменитостей. Я приложила свою ладошку к отпечатку ручки Шерон Стоун. Один в один. Поместилась. Читаю надписи. С ума сойти, сколько звезд побывало в Канне. Прямо перед глазами подпись Татьяны Самойловой. В далеких 50-х годах наш фильм «Летят журавли» получил здесь золотую пальмовую ветвь. С тех пор успех не удалось повторить. Может все дело в модной нынче харизме. Что бы и внешность, и талант переплелись в одно целое. У Татьяны Самойловой была нетипичная красота, и она играла так пронзительно, что хотелось плакать. А в современных фильмах про войну убивают, стреляют, но ты понимаешь, что всего лишь кино и никого не жалко. Вот и не дают нам ни Оскара, ни Пальмовой ветви. Ладно, хоть рядом постояла, мимоходом прикоснувшись к великим.

Мы выходим на пляж и, на ходу стягивая ненужные вещи, бросаемся в воду. Бултых. Миллиарды солнечных брызг во все стороны. Вода в море кажется золотой, переливаются на солнце мелкие песчинки. Тепло настолько, что можно часами не выходить на сушу. Артем хватает меня в объятия и кружит, а я, растопырив в разные стороны конечности, изображаю морскую звезду. Кажется, у меня уже начинается звездная болезнь, настолько вжилась в образ.
Тетенька из группы, вдохновившись нашими выкрутасами, подхватывает своего мужа на руки, благо вода соленая идеально держит на поверхности, и кричит в нашу сторону:
-Неправильную жену выбрал,- обращаясь к Артему.- Во как всю жизнь «своего» на руках ношу.
Пляж бесплатный, но чистый. Я зарываюсь в песок, и улыбка блаженства не сходит с лица. Передо мной море и виднеющиеся вдалеке горы, за спиной дворцы и пальмовые рощи, сбоку тянутся километры Лазурного побережья.

Ницца

Из Канн отправляемся в Ниццу. Наш экскурсовод, рассказывает нам историю, как однажды в Париже туристку из ее группы пригласил француз, очарованный красотой нашей дамочки, «Ту Ниц», т.е. в Ниццу.
А та возмущенно воскликнула: «Не поеду я в твой Тунис, не хочу в Африку».
Когда же красавице популярно объяснили, что «Ту Ниц» не что иное, как отдых на Лазурном побережье, француза уже и след простыл. Наверное, он очень удивлялся, как можно не хотеть в Ниццу.

«Здесь русский дух и Русью пахнет…»Местные пейзажи напоминают знакомый с детства Крым. Рядом с бульваром Царевича есть русская церковь – копия Собора Василия Блаженного. Русские особняки. Знаменитый отель «Негреско», рядом с которым погибла танцовщица Айседора Дункан, любившая самого народного поэта Сергея Есенина. Вечером на Английской набережной слышна русская речь. Днем можно встретить дамочек с благородной сединой в волосах, в жемчугах и шляпках, которых язык не поворачивается назвать бабушками, эмигранток из России, умеющих изъясняться по-французски с детства.
И даже француз, бойко торгующий шавермой, на одной из старинных улиц, не кто иной, как парень из Баку.

Всегда приятно, когда в незнакомом месте встречаешь что-то родное, уютное по ощущениям. И тогда это место, хотя бы на пару часов становится твоим, и ты там счастлива неосознанно. И спустя время и расстояния ты начинаешь гадать, в чем собственно было дело.

Может быть, проснувшись рано утром и выйдя на Английскую набережную, ты видишь синее море и не менее синее небо, залитую солнцем дорожку, по которой еще вчера вечером чинно прогуливались пары, а сейчас по ней бегут, нет, не спортсмены, а любители спорта с плеерами в ушах и улыбкой на лице. И вглядываясь в лица любителей, ты непременно пытаешься определить их возраст и национальность. Мальчишки и девчонки на роликах, а вслед за ними взрослые дяди и тети, возможно бизнесмены на отдыхе, прилетевшие вечером на частных самолетах на пару деньков из далекой Америки или чуть более близкой России. Пожалуй, я лукавлю, ведь русские по утрам скорее будут отсыпаться, нежели бежать.

А вот вечером и ночью! Ночная Ницца завораживает огнями на набережной и резко наступившей темнотой над морем. И если каких – ни будь пару часов назад, море было в центре всего, а потом, бац, и выключили свет. И где море? Оно едва различимо, оно пугает. Не боятся разве что русские только что прибывшие на своих пыльных автобусах, путешествующих по Европе с не справляющимися с жарой кондиционерами. Наши люди сразу же бегут купаться, особенно если в их городе нет такого же теплого моря и душного воздуха. Ночь добавляет мистики. Правда, в ночных городах меня охватывает чувство тревоги. И не важно, какой это город - твой родной или ставший таковым на пару дней.
От тревоги спасают лишь хорошо освещенные пешеходные улочки с множеством кафе и допоздна работающими магазинами. Я отвлекаюсь на праздно шатающихся нарядных людей, заглядываюсь на витрины. Возле нас тормозит машина. Такая, ни чем не примечательная темного цвета, даже не помню какого, а из нее выходит, нет, правильнее сказать выпархивает «чудо в перьях» и на каблуках. И в этом чуде, несмотря на тонны грима, и прочих женских спецэффектов, угадывается мужское начало. Трансвестит, впрочем, не знаю, как правильно его, ее называть, медленно покачиваясь на каблуках на высоте почти 2-х метров, открывает дверь и оказывается за стеклом. А за стеклом, как вы думаете, что? Ладно, не буду создавать загадки, там свадьба. Настоящая!!! С женихом и невестой. Кажется разных полов.
Может быть, это та самая свадьба, которую мы видели днем, когда взбирались на гору, чтобы оказаться у замка, с вершин которого сбегает водопад. Рядом с водопадом смотровая площадка, с которой виден весь город и море, и порт с шикарными яхтами, и макушки других гор с грозовым небом.

Там идет дождь. И я опять пугаюсь, только бы он не настиг нас в этом прекрасном месте. Свадьба – скромная, по нашим понятиям. Всего одна машина украшенная живыми цветами. Но как она заехала на столь высокую гору! Правда, взбираться пешком намного сложнее. Жених и невеста одного роста. Он слишком худой и носатый, она мила в белом платье. У них фотограф – смуглая девушка с профессиональной аппаратурой, и они позируют на фоне красивейшего водопада и гор. Когда молодожены уходят, мы с Артемом тут же встаем на их место и просим индийскую пару, оказавшуюся рядом сфотографировать нас. А дальше можно ставить титры, как в мелодраме про любовь. И где-то за кадром гнусавый голос скажет: «Они жили долго и счастливо…»THE END

Но это еще не все, потому что я не успела вам рассказать про плюшевого медведя, надувающего мыльные пузыри на одной из улиц Ниццы, про ледяной коктейль, который правильнее было бы пить днем в жару, а не ночью, про маленькие фонтанчики возле пальм, поливающие их круглосуточно. Поэтому, не смотря на +40, пальмы ярко зеленые. Никогда раньше мне не доводилось видеть цветущие пальмовые рощи.
Мы могли бы провести в Ницце целый день и узнать ее поближе. Но еще в Питере была запланирована дополнительная поездка в Марсель.

Марсель

Город вырисовывался поэтапно.

Какие-то невнятные дома с облупленными стенами – фабрики, склады, заводы. На одном из них варят знаменитое марсельское лавандовое мыло. Потом начинаются узенькие улочки, ведущие к вершине горы. А на горе старинная базилика Нотр-Дам-де-ля-Гард(святой девы Хранительницы). Когда-то паломники под палящим солнцем карабкались по отвесной скале, рискуя сорваться в пропасть. Что не сделаешь ради прощения грехов? Мы же поступили проще, доехав почти до собора, поднялись по ступенькам и, заглянув вовнутрь базилики, не увидели ничего, кроме белых стен. Реставрация, однако.
Ремонтировались и многие дороги Марселя, прославившиеся благодаря культовому фильму «Такси» Люка Бессона. Из-за чего нам пришлось ездить вдоль набережной, разглядывая загорающих людей на городских пляжах. В городе более 20 пляжей.
На одной из смотровых площадок автобус остановился перед фигурой божества, которому поклонялись те, кто уходили в море, и те, кто их ждал. Святой этот непонятного пола с символично поднятыми к небу руками. А за ним арка и васильковая синь моря, и вдалеке острова с крепостями – фьордами.
- Вон там замок Иф, который увековечил Дюма в своем романе «Узник замка Иф»,- показала нам экскурсовод.
Собственно нам туда и надо. Правда хотелось еще и в Форд Баярд заглянуть. И совсем близко, через дорогу, где за мостом пропасть, а в пропасти дома и улицы с людьми. Неожиданно. И так там внизу уютно, что приходит мысль: «Спуститься к ним с парашютом».
Билеты на скоростной катер купили еще утром в старом порту, отстояв очередь на жаре, рядом с рыбным рынком. Вообще-то я люблю морепродукты, и не только их есть, но и на них смотреть, но вот запах, даже если рыба свеже пойманная, и ее только что подвезли на лодке рыбаки. Запах – это слишком! Торговцы ловко отделяли голову и плавники и кидали останки в воду рядом с пристанью. На лету добычу пытались схватить бакланы, а в воде на нее налетали стаи кровожадных мелких рыбешек, раздирая корм на части. Зрелище не для слабонервных. Впрочем, можно смотреть чуть выше.
Со стороны «бельгийской пристани» старого порта открывается живописный вид на скалы и фьорды. На воде колышутся яхты с разноцветными ленточками. Похоже, в Марселе проходит один из многочисленных фестивалей. Пестрая толпа, много людей с восточной внешностью, дожидается на пристани прибытия очередного катера. В нашем распоряжении есть около 30-40 минут, таков интервал движения катеров. И мы отправляемся перекусить.
Перебегаем дорогу на противоположную сторону от порта, ныряем в первый переулок и видим бар. Внутри темно и прохладно. Темнокожие посетители курят кальян и пьют кофе. Как на востоке.
«Буйабес», - твержу я про себя, подобно заклинанию. Главное донести и не забыть. Буйабес – это рыбная похлебка, по-нашему, уха непременно с марсельским акцентом. Ох, как хочется горяченького бульона! Мы бегаем уже минут 15 и все никак не определимся с кафе. Волевым решением заходим в бистро с ассортиментом Макдональдса. Я тыкаю пальцем в рыбный салат. Его нет.
- Какой?
-Ну, давайте любой. Вон тот,- неприлично указываю пальцем во второй раз.
Артем из солидарности заказывает то же самое. Ребята, мы попали. Нам принесли несъедобную траву с сыром и противным кислым соусом. Удовольствие за 15 евро, прямо скажу «недешевое». Поморщившись, я пыталась заставить себя есть. Ведь голод – не тетка. И в отель попадем не раньше, чем через 6 часов. Какое там, мой желудок болезненно сжимался. Сидящие за соседним столиком арабы, глядя на наши мужественные попытки отведать отраву, гаденько хихикали. Враги! Запив листья одуванчика кока-колой, хоть газировка оказалась со знакомым вкусом, мы ринулись в направлении причала.
Как раз подошел катер. Галантный капитан помог взойти на палубу. Мы заняли сидячие места на первом этаже на корме. Очень быстро пассажиры заполнили свободные места, катер завел мотор, слегка разогнался, и взлетел, подобно ракете. Соленые брызги с головы до ног обдали тех, кто находился ближе к воде. Я фотографировала Артема на фоне удаляющегося Марселя. Еще секунду назад он был сухой. А через миг с него стекала вода. Приятный душ. Обратно решили подняться на вторую палубу.
Добрались до замка Иф. Где-то половина людей вышла, а часть отправилась дальше. Оказывается, замок лишь первая остановка. Там нам предстояло пробыть около часа. Честно говоря, саму крепость можно осмотреть за 10-15 минут, да и смотреть там особо нечего. Уже после успеха романа Дюма были устроены камеры графа Монте-Кристо и его соседа аббата, был прорыт подземный ход. Для большей зрелищности в камерах установили экраны, на которых можно в деталях рассмотреть подземный путь. Впечатляет, пожалуй, лишь вид с высоты крепости.
Я представляла, что прыгаю вниз. И сердце екало в груди. Соленый ветер парашютом надувал платье, и оно поднималось к лицу. Острые скалистые стены царапали руки. Синева моря казалось нереальной, придуманной, нарисованной. И на фоне этой синевы белели одинокие паруса яхт. Вот за этим ощущением полета и покоя, стоит приехать в Марсель.