"Мы тоже ходили, любили и смеялись..."

Надпись на воротах старого кладбища

Ноги мои будто превратились в кошачьи лапы, я двигаюсь тихо и практически бесшумно, стараясь, чтобы тело мое не касалось ничего вокруг. Я пока еще чужой здесь, я слишком теплый и осязаемый, я пока еще в гостях.

Мне жутко, но одновременно страшно интересно. Порой мне кажется, я слышу разговор. Останавливаюсь и замираю, кожа моя покрывается мурашками, а волосы на голове начинают подниматься, как будто от электричества. Но нет, это всего лишь ветер колышет ветви деревьев.

Тут даже ветер другой, не такой, как снаружи. Там он дует со всей силы, весело и задорно, шаловливо срывая с прохожих шляпы, а здесь еле-еле, неуверенно, как будто стесняясь чего-то. И запах.. этот запах.. он проникает в ноздри и складки одежды, ввинчивается в самый мозг. Запах засохших цветов и тлена. Тут нет птиц. Они все остались там, купаться в солнечных лучах у подножия Сакре-Кёр.

Здесь только я и они, жители этого царства, лежащие под моими ногами, наблюдают за мной впалыми глазами каменных ангелов.

Онемевшими пальцами нажимаю на кнопку. Раздается щелчок затвора, как будто выстрел в вечной тишине этого оцепеневшего места. "Простите, простите меня за этот чужеродный звук, простите, что тревожу ваш покой" - беззвучно шепчу я одними губами. Двигаюсь дальше. Жарко, но руки мои холодны, как лед, я цепляюсь ими за тело фотоаппарата, потому что лишь только он напоминает мне, что я живой.

Мертвые благосклонны ко мне, они машут мне вслед гирляндами паутины, неотвратимо напоминая о том, что когда-нибудь я вернусь к ним уже не гостем, а полноправным жителем.