Все-таки хорошо, что еще неделька есть своим ходом по морю поплавать. Уже родной отель, знакомый пляж, любимая Кафедрала – ощущение дома, только тепло и на работу не идти.
Катманду навестили – за год ничего не изменилось.
Захотелось мне на север острова попасть, там мыс есть, кажется, Форментор называется. Заказали экскурсию. Приехал дяденька и говорит: нифига, простите, вам тот мыс? Поехали лучше на кожаную фабрику-магазин. Мы ему на это свое нафига. В итоге на мыс так и не попали, поехали в центр острова, там … смотрите сами.
Плоховато на фото видно. Короче, на горе крест, весь остров как на ладони, на другой горе храм. Хорошо. Так и время пролетело, пора домой.
Хотела уже прощаться, но вовремя вспомнила, что на обратной дороге (опять через Мадрид) попали мы … Хотели в целях экономии сил на лифте в аэропорту проехаться. Нет, мы проехались, кто нас остановит. Вот только застряли. Нажимаем на кнопку диспетчера – нам отвечают на чисто испанском… а я на нем только до четырех считать умею. Пытаемся на англо-немецком с примесью русского жаргона объяснить, что двери элеватора клозе и никак нихт опен – отказываются понимать. Причем от нажатия кнопки вызова диспетчера (не знаю, может у них она по-другому называется) сирена воет – аж уши закладывает. Время идет, переговоры не клеятся, самолет на родину ждет. Отдаю ручную кладь в руки товарищей и одной левой раздвигаю дверцы лифта. Уф, мы нигде не пропадем! Причем за углом от лифта за столом сидит дяденька-служитель с невозмутимо сложенными руками. Не его, видать специализация, на сирену реагировать…
Куда нас дальше дорога заведет?
