В Брюссель наш автобус попал ближе к вечеру. Мы долго кружили по узким улицам, пытаясь пристроить наш 50-местный автобус хоть где-нибудь (путь на традиционную стоянку оказался перекрыт – Брюссель активно то ли строился, то ли прокладывал теплотрассу).
Какими-то закоулками Оксана, наш гид от ТТВ, вывела группу к символу Бельгии. Серого цвета фигурка мальчугана, вздетая на постамент, который был ей не в пору, пускала жидкую струю напротив шоколадного бутика дома Годива. Цены в нем кусались, как голодные собаки на лесобазе.
Поэтому мы логично полюбовались искусством шоколатье, мастерившей очередную авторскую тарталетку от Годива, а с целью прикупить чего сладкого домой отправились в магазинчик напротив. На втором этаже этой лавочки лил нескончаемые потоки шоколадный фонтан в три яруса, затмевая мальчика. А плазменный экран на шести языках мира, включая русский, призывал к бесплатной дегустации.
Оксана по дороге в Брюссель соловьем заливалась, расхваливая вековые традиции шоколадотворения в Бельгии. Но дегустация не привела меня в восторг. Горького шоколада в нашем понимании здесь не готовят. А к молочному я категорически равнодушна. Тем не менее среди безумного выбора коробок, коробочек и коробищ вперемежку с марципановыми писающими мальчиками всех оттенков радуги нашлось то сочетание, которое меня устроила: более-менее вкусно, красиво и не стыдно пустить на подарки родственникам и знакомым.
Правда, вкусняшка «как я люблю» в Брюсселе все-таки нашлась: лепешка из шоколада, максимально приближенного к горькому, в которой были утоплены изюм Джамбо, орехи кешью и миндаль. Мммм, каким вкусным выдалось потом чаепитие в Йончоппинге!
От писающего мальчика, не восхитившего почти никого из нашей группы (маловат и нехудожественен символ…), мы повернули сквозь строй рыбных ресторанчиков к… писающей девочке. Оказывается, в просвещенной Европе, борющейся за права всех во всем. Возможен и такой кандибобер. Девочку изваяли в самом конце узкой улицы в нише. Говорят, ее много раз воровали, и теперь «сижу за решеткой в темнице сырой…» Фонтанчик, обеспечивающий «писающую» девочку, сломан, и теперь фигурка по-прежнему напоминает девочку, только… какающую.
Сквозь торговый бульвар, полный бутиков одежды и шоколада, мы прорвались к Гранд Пляс. Хоть убей, не найду дорогу, доведись мне еще оказаться в Брюсселе. На площади шумел-гремел всебельгийский джазовый фестиваль, как гласила афиша на заднике сцены. По российским меркам, нормальный рок-сейшн вполне европейского качества. Продавали на фестивале и пиво, но я о бельгийском пенном напитке невысокого мнения, и хлебать его за 2,5 евро из пластикового стакана, отстояв получасовую очередь в давке, не стала. Антон тоже отказался.
Как и положено туристам, поглазев вдоволь по сторонам, сравнив цены в магазинах, изучив ассортимент сувенирных лавок, мы отправились искать автобус. Путь к нему пролегал мимо площади, где установлен памятник мэру Брюсселя с собакой. Натертая до блеска собачья лапа указывает место стоянки туристических автобусов. По пути отыскался у отеля сети Ibis памятник Дон Кихоту и подельнику его Санчо Пансе.
Напротив башни Нотр-Дам дю Саблон подпирали сиреневеющее небо. Мы вышли к величественному собору, до мелочей с парадного фасада напоминающему интерьер парижского собрата, и не было ни минуты времени, чтобы зайти внутрь. Даже если бы и была, поклониться Саблонской Богоматери не удалось бы - костел был закрыт…
