«Ночью все кошки серы», - поется в симпатичной песне «Морального кодекса». На счет кошек возражать не буду. Одно знаю наверняка, ночные города не похожи друг на друга.
Словно вырванные из снов, иногда они ошарашивают эффектом «де жа вю» или проливным дождем на мосту; манят щемящей сердце мелодией или шумом моря. Не четко прорисованные и недосказанные. Зыбкие, как замки из песка. Города под вуалью. Запомнившиеся не тем, чем запомнились бы днем, а рассыпающейся мимолетностью: графикой зданий; гипнотизирующим взглядом черноокого незнакомца, брошенным в мою сторону невзначай и заботливо сохраненным в копилке воспоминаний вместе со случайными звуками, шорохами, смехом, ароматами.
Последний раз я гуляла по ночному Брюгге – городу-призраку. Гуляла и невольно вспоминала картинки из детской книги со сказками Андерсена: зубчатые башенки с флюгерами, ступенчатые крыши, длинношеие колокольни. Заколдованный принцессин мир. Я внимала звучащей тишине его узких мощеных улиц. Слушала эхо подворотен. Разглядывала замысловатые тени домов, отражающиеся в зеркальной поверхности мертвой воды. Приценивалась к нарядам, выставленным за ярко подсвеченными витринами магазинов, выбирала сладости на завтра.
И любовалась виртуозно подобранным соотношением света и тени, контрастом острого и плавного, угловатой красотой змеиных улиц и аккуратностью миниатюрных площадей.
