Дурацкое слово «рассвет» всегда вызывало в моей совиной душе какой-то панический ужас. Встать с утра пораньше, бежать, еще не понимая куда и зачем. Мозгов – ноль, сил – вагон, разбег на тысячу, выхлоп на копейку. И ладно бы твой рассвет всегда был чист и ясен. А-то нагонит утро тумана, и вообще не понятно, что происходит вокруг и есть ли это «вокруг» в принципе.
Совсем другое дело закат: хорошие, правильные книги; что-то согревающее в бокале или уже в душе; суета, давно оставленная в прошлой жизни; никуда не торопящееся время и алый, разливающийся повсюду покой. Ну разве не благодать?!
Говорят, что с каждым закатом умирает прожитый день. И Бог с ним. Завтра, скорее всего, будет следующий. Главное, что уходит он всегда так красиво и так по-разному.
С годами я научился смотреть на закаты подолгу. Уже ушли куда-то в прошлое ветреные, хотя и веселые подруги, каждый следующий бокал коньяка ставит вопрос о целесообразности завтрашнего дня, но красота и ощущение покоя все еще способны вызывать внутри какое-то щемящее чувство радости, с которым хочется жить и которое хочется испытывать снова и снова.
В повседневной суете рассвета (или расцвета) мы далеко не всегда умели останавливаться и оглядываться вокруг себя. А теперь, в закатные часы, до чего же бывает здорово обнаружить себя в эпицентре цветового безумия в те моменты, когда не нужно никуда бежать, что-то творить или заниматься какой-то очередной, ежеминутной ерундой.
Закат является неким итогом. После него наступает ночь, в которой нет ничего. Или это мы думаем, что в ней ничего нет. А на самом деле она наполнена своей, не известной нам пока жизнью, и ее просто нужно научиться различать и чувствовать. Мне лично хочется верить, что это именно так.
