Обычно я избегаю модных книжек и фильмов, руководствуясь отчасти принципом "у меня еще Достоевский не прочитан", отчасти "прочитаю когда-нибудь потом, когда шуметь перестанут, чтоб ничто не мешало сформировать собственное мнение". "Шантарамом" прожужжали уши все друзья, и я сдалась. Начала читать, мне очень понравилось, понравилось, как колоритно описывалась Индия, я даже все запахи ее вспомнила. С удовольствием и на одном дыхании прочитала первую треть книги, а потом она внезапно превратилась в какой-то детектив-боевик, чего я совсем не люблю. Я знаю, что книга автобиографична, не знаю только, насколько, но почему-то эта реальная история стала казаться чушью. Уж извините, кому понравилось и кто считает ее Библией.
А конец-то узнать уже вроде как было надо... И вот неделю назад, после двух ночей бдения и половины книги, на меня снизошло что-то, и я сделала недопустимую вещь: полистала последние страницы и спокойно легла спать. И, ура, выспалась! Подумала, что дочитаю как-нибудь.
И вот неделя прошла, а дочитывать не тянет.
Фильм все же посмотрю, как выйдет, из-за Деппа. :)
P.S. Справедливости ради скажу, что солидарных со мной относительно этой книги пока не встретила.






