Всегда так, пишешь, пишешь, а потом раз, и всё это поглощают недра компьютера…

А писал-то вроде о Москве, или о любви? Да кто ж его теперь вспомнит…

А Москва, да что Москва, она теперь разменной монетой в руках приезжих. Тот уголок души, который бережно хранит это святое понятие – Дом, закрыт от неопрятной действительности.

С чем только не мешали Москву, и с грязью, и с кровью, и с деньгами, а она знай себе стоит этаким островом в сердце древней Руси, блестит себе на солнце золотом куполов, прожигает сумрак ночи рубином звёзд Кремля, течёт вдоль роскошных особняков былых лет многоводными реками улиц. И вытекает, вытекает на простор, вырывается из плена асфальтово-бетонного саркофага, разливается по полям и перелескам, бежит ниточками дорог, разбивает валы об уступы древних монастырей, запруживает усадебные парки и ложится каменными львами и нимфами перед парадными входами пышных усадеб.

И это тоже Москва, она не заканчивается за МКАДом, окрестности Москвы это часть того большого и родного, что москвичи называют родиной. И никакого пафоса в этом нет, для тех кто здесь родился и живёт.

А теперь немного Москвы в фотографиях: