Огни города гасли...
Он сидел у окна и вспоминал краски. Краски Санторини. Краски весны. Краски, в конце концов, Жизни...
За окном опускалась ночь, в голове крутились обрывки мыслей, фраз. Так много человечество придумало Слов и так мало воспитало людей, которые умеют этими словами воспользоваться. Он не умел пользоваться ими, хотя иногда ему казалось, что вот еще чуть-чуть и может что-то получиться... Но мысль разлеталась на мелкие фрагменты разноцветной мозаикой... Белые, синие, красные, желтые... Краски...
-Вчера был ветреный день,- пробормотал он, и сразу возник сиреневый. Интересно почему ветер,- и вдруг сиреневый? :-)
Он снова вспоминал Санторини. В голове летели мозаики из синего, белого... Белого... синего... Всполохами, на миг, все сознание заливало розовым... и снова синее-белое, белое-синее... У него возникло ощущение, что чего-то не хватает в мозаике. Солнца!- теплого, весеннего солнца не хватало. Теперь в голове крутились уже не просто бело-синии стеклышки, теперь на них падал теплый солнечный свет. На душе потеплело, потеплело точно так же как там, в сказочном городе Ия на Санторини, когда он первый раз туда попал. В эту сказку, которую ему теперь хотелось всем показать, рассказать, передать ощущения...
Он прекрасно понимал, что надо быть немножко Моне, чтобы хотя бы сделать попытку передать свои ощущения воздуха, цвета. Ощущения, что ты вздохнул полной грудью и замер в этом состоянии не в силах даже выдохнуть... Ощущения безгранично-голубого неба, необъятно-бирюзового моря... Полной свободы, независимости, теплоты и спокойствия...
Санторини — игрушечный остров с городками из детского Лего. -Интересно, а при чем тут Лего?-- подумал он. В голове появились кубики Лего — красные, синие, белые, зеленые, ровненькие, гладенькие, маленькие. Мысленно он стал строить свой "санторини", свой остров мечты и счастья...
Белое, Синее, Ия, Тир... За окном пошел дождь. Краски пропали. Остров рассыпался на мелкие серые кубики... Почему-то Родина в последнее время стала такой бесцветной. Раньше, лет 10 назад, она могла быть разной — кроваво-красной, черной, грязной, но временами светлой и воздушной. а сейчас — Бесцветной... никакой, без эмоций... светло-светло-серой... Раньше, любимым женским именем у него было имя Вика, вернее — Vika, так он представлял себе его написание. Но теперь он сидел и понимал, что все чаще в его голове всплывает новое имя — Ия... Имя полюбившегося ему игрушечного городка на Санторини. Ия... Произнося это имя, у него появлялись ассоциации с чем-то внеземным, именно так должны были звать первую встретившуюся ему инопланетную девушку, — Ия.
Что-то подсказывало ему, что Ия — "это женщина утонченного вкуса, она умеет одеваться неброско, но изысканно, отдавая предпочтение голубому и фиолетовому тонам. В этой нежной, как фиалка, женщине скрывается удивительно твердая воля. И еще, она умеет составлять красивые осенние букеты." Белое. Синее. Фиолетовое...
Дождь, монотонно стуча по стеклу, стал медленно уходить на задний план. Серость ушла и все стало Белым. -Мм-да,- подумал он. -А Народ сейчас отрывается в Турции. Кто-то уже мучается в номере, пытаясь усмирить "вертолет" от принятого "на борт" спиртного. Кто-то с кем-то ходит босиком по песку, ищут неуловимую турецкую луну, держат за руки друг друга и пальцы прикасаются к пальцам... А кто-то травит байки в баре у рецепшн и в недопитый Эфес уже гасятся недокуренные сигареты...
Перед глазами снова всплывал Санторини. Снова грудь наполнялась воздухом,- без права на выдох, снова тянуло туда,- в игрушечный городок на скале, на высоту птичьего полета. Калейдоскоп. Белое. Синее. Красное. Лазурное. Свежее. Теплое. Чистое. Надо же так, он 5 дней просидел на Крите, просто очередном острове в копилке островов, и в последний день открыл для себя Санторини, познакомился с Ия...
Он сидел у окна, было 3 часа ночи, по стеклу катились капли дождя, в руке уже давно догорела сигарета, но выпустить ее из пальцев не было сил. Он сидел и Знал. Знал, что он обязательно прилетит на Санторини еще раз. Не на Крит, с пещерами Зевса и дворцами Минотавров, а именно на Санторини ... Он сидел у окна, но снова и снова подплывал к острову, ехал по серпантину на самый верх, гулял по тихим, узким, бело-синим улочкам Ия, пил кофе на террасах у обрыва и дышал Санторини.... Он был там вместе с Ия. Он любил Ия! И ему было все равно, полюбит ли Ия его... Огни города давно погасли. Он сидел у окна и вспоминал краски. Краски Санторини, краски весны, краски Жизни. Белое... Синее... Чистое... Свежее... Детское... Взрослое... Ия... Ветер...
