Хехе, ну что, начинаю подробный отчет о своем отпуске. Пока в памяти свежо все.
Мне стало понятно, что все пройдет просто офигенно, с самого утра. Когда добрый дяденька таксист вместо того, чтобы отвезти меня на Белорусский вокзал, предложил домчать до Шереметьево. В итоге я, с ветерком, по пустой Москве, с шиком и блеском добралась до аэропорта за те же деньги, за которые бы корячилась сначала на вокзале, потом в экспрессе, потом разбиралась бы в коридорах-переходах, чтобы доползти до моего терминала.
Это был знак, и я его приняла. Путешествие началось, йуххууууууу!!!!
Этап первый. Перелеты
Вторая нежданная удачка постерегла меня у стойки регистрации. АйрБалтик, которым я летела, конечно, милая авиакомпания. Но, блин, за багаж сдирают по 30 евро с носа. Мой нос очень не хотел отдавать заработанное, ну а куда деваться. Девочка у стойки посмотрела на мою скромную сумку, предложила ее взвесить и сообщила, что, так как она не дотягивает до 8 кг, я могу спокойно взять ее в салон и, тем самым, избежать раскулачивания. Мимими! – сказала я. Приятного полета, сказала девочка, которую я возлюбила, как и положено, изо всех своих ближних сил.
Полет был и в самом деле приятный – я летела одна на своем ряду и поэтому полтора часа изгибалась на трех креслах, как только можно. Токшта на голове не стояла — не поняли бы улыбчивые латыши всей радости, которую испытывала моя русская душа. Кстати, пилотом была женщина. Алина Архипова, как щас помню. Женщина-пилот!- воскликнул мужик сзади – ааааа!
Ха, сказала я и была права. Без единой кочки и ухаба. Приземление даже не почувствовалось, сели как в перину. Мммм! — сказал мужик сзади – Оооо!! Так-то, подумали мы одновременно с улыбчивыми стюардами. Наши женщины (ну у кого еще может быть такая русская фамилия и такой латышский акцент?) и не такое могут.
Дальше случилось некое происшествие, которое еще больше убедило меня в том, что этот отпуск просто создан для меня. Стою себе в очереди на открытие визы. Впереди люди входят и выходят, протягивают паспорта, получают их обратно и счастливо вздохнув, скрываются за дверьми. Латвия, епт! Шенген!
Где-то за человека три до моей очереди я заметила, что кроме паспорта все протягивают людям в будочках и какую-то бумажку. Что-то царапнуло меня глубоко внутри. Очень глубоко. Но царапнуло. Щьерт, подумала я. Что же это может быть? И вдруг! Ооо, это самое «вдруг», которое приключается со мной намного чаще, чем положено среднестатистическим людям.
Первое слово, которое пришло в мою голову нельзя выразить цензурно. Второе и третье тоже. Лишь четвертое было обычным русским словом. СТРАХОВКА. Я ЗАБЫЛА ДОМА СТРАХОВКУ. Я ТВОЮ МАТЬ ЗАБЫЛА ДОМА СТРАХОВКУ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
В этот момент я поняла, что такое «словно ушат холодной воды». Этот неловкий момент, когда ты понимаешь, что ты последний лох. Ты лузер. Ты дурак. Потому что без страховки меня просто не пустят за эту дверь, за которой я уже чувствовала воздух заграницы.
Я даже не могу полностью описать те чувства, которые я в тот момент ощутила. Физические проявления – коленки затряслись, сердце начало выделывать кульбиты, волосы на макушке дыбом встали. И это только слабое описание. В общем, я уже представила себя Томом Хэнксом и приготовилась жить неделю в терминале.
Единственная мысль, которая в этот момент отчетливо выделялась на фоне общей паники – этого просто не может быть.
Когда подошла моя очередь, я, с самой очаровательной улыбкой, которую только смогла выдавить, на подгибающихся ногах подошла к глазастому латышу. Сердце стучало так, что, по-моему, у него бумаги на конторке подпрыгивали.
Дооообрый день! – преувеличенно весело сказала я. Латыш взял мой паспорт и не глядя на меня сказал: Страховку, пожалуйста.
Вы знаете, — практически пролепетала я – я ее дома забыла. Латыш поднял на меня недоуменный взгляд и сказал: Ну.. тогда мы не можем вас пропустить.. Это правило – сказал он, без страховки нельзя.
В этот момент я поняла, что решается моя судьба. Или или. И что, совсем никак?? – упавшим голосом сказала я, поднимая на него глаза.
И тут наши взгляды встретились. Шрэк просто нервно курит в сторонке. Я таааак на него смотрела, отчетливо представляя, как меня не пустят, и как я с позором вернусь домой…. Слезы начали подступать, губы дрожать и Джонас (как я успела прочитать на бейдже) дрогнул. Он минуту смотрел на меня, потом скосил взгляд на свою коллегу, которая в этот момент занималась другими выезжантами. Я еще больше задрожала губами и закрыла лицо руками.
Джонас вздрогнул, схватил мой паспорт и быстро поставил штамп. Если бы момент был не таким серьезным, и вокруг не стояла бы толпа людей, я б расцеловала этого милого парня, который пошел прктически на должностное преступление.
Отдавая мне паспорт, он одними губами прошептал – не плачьте.
Спасибо – так же, одними губами прошептала я. Схватила сумку и на подкашивающихся ногах вывалилась за дверь. Прошла. Твою ж налево!
Немного очухавшись, осмотревшись и выпив кофе, я поползла осматривать чего, куда и как. До вылета оставалось чуть больше часа, и поэтому я со спокойным сердцем тусила кругами, рассматривая людей.
Я крутилась вокруг стойки с журналами, когда вдруг (и снова это вдруг!) раздался голос: Девушка, а вы случайно не в Милан летите?
На меня смотрел парень, явно надеясь, что даааа, в Милан. Я его не подвела.
Так я познакомилась с Пашкой, моим верным собутыльником и сотрапезником, товарищу по ночным посиделкам и ночными шатаниями по Милану. К тому же, как оказалось, мы жили в 10 минутах друг от друга – никуда не нужно было ездить, и можно было встретиться в любой момент. Это было очень удачно, так как днем мы занимались каждый своими делами – Паша шарахался по магазинам, так как приехал на шоппинг, а я шарахалась по городам, так как приехала шарахаться.
Но вечером! Улица, на которой я жила, просто кишела различными заведениями. Ессно, мы обошли все и потом уже ходили в самые-самые. Так как за каждый ужин мы каждый раз отдавали за двоих евро по 40-50, официанты нас полюбили как родных и встречали с распростертыми объятьями. Ну еще бы. Red vine – самые популярные слова, которые мы произносили. За эту неделю я выпила столько ред вайн, что моя кровь сейчас само молодое вино. Ну иногда бир, для разгона. А потом все равно ред вайн, даааааа.
Этап второй. Выезды
В моих планах был один недостаток. У меня катастрофически не хватало времени на все, что я запланировала. Или вернее, времени, может быть, и хватало, но сил – точно нет. Иначе мне пришлось бы 24 часа в сутки без перерыва на редвайн и поспать, носиться, останавливаясь лишь для того, чтобы сделать фотку и бежать дальше.
Поэтому я решила не гнать коней и отнестись ко всему разумно. Разумное включало: вторник Милан, среда – Бергамо, четверг – Милан, пятница – Турин, суббота – Варенна и озеро Комо, воскресенье Милан. Миленько и без излишеств.
Одного я не учла – отвыкшая ходить на такие расстояния, я уже на второй день чувствовала себя Русалочкой. Ходила по острию ножа – ступни болели так, словно я плясала не переставая круглыми сутками. Ну и мышцы болели, куда без них. Везде болели. Очень везде.
Но разве меня это когда-нибудь останавливало? Поэтому, когда после очередного дня я приползала к месту встречи с Пашкой, он смеялся – что, опять по горам лазила?
И ведь был прав, засранец. Почему-то для своих внеМиланских турне я выбрала города, которые расположены в горах. И самое интересное – на самой верхушке. Я, как человек, игнорирующий достижения цивилизации в виде подъемников и автобусов, добиралась собственными ногами во все точки. Поэтому неудивительно, что когда я возвращалась домой (домооооой, в Милаааан), единственное положение, которое я хотела занять – это лечь. Желательно прям в том месте, где сижу.
Редвайн меня спасал. Только он.
Чтобы не мучить вас перечислением достоинств каждого города, буду кратка.
Бергамо – огромная, вырезанная из дерева шкатулка. Знаете, такая, на крышке которой обязательны изображены фигурки. Главной фигуркой Бергамо был Старый город. Он шапкой нахлобучен над городом Новым и кажется совершенно случайным. Как будто кто-то большой шел мимо и решил оставить его здесь. Будний день, 12 утра. Больших туристических групп еще нет, а есть только я и старые стены. Офигительное ощущение. И, конечно же, горы. Там нет понятия – ровно. Только вверх или вниз. Просто чума. Никто не говорит по-английски и когда я заблудилась (ну а куда без этого?) пришлось на ходу учить итальянский. Не знаю, как я вышла на вокзал, но все-таки вышла.
Турин – ооооо. Нет, ООООО. Насколько я успела узнать Италию (включая Рим, Венецию, Флоренцию и далее), это города времен Ренессанса. Шпили, башни, замысловатая архитектура. Турин же настолько не итальянский, насколько вообще может быть. Похмельным утром (до этого мы с Пашкой употребили столько редвайна, что голова еще гудела) он мне показался похожим на Вену. Организм требовал кефира и поспать (5 часов сна маловато будет), а разум отказывался понимать, что я все-таки в Италии. Встреченная на пути Йогуртландия успокоила мой организм – огромный стакан свежего йогурта с клубникой заставили посмотреть на город с другой стороны. Классика стиля – никаких тебе завитушек и барельефов. Высоченные здания с ровными колоннами и дворцы. Много, очень много дворцов. Кроме того, когда я уже собралась сваливать домой, взгляд случайно упал налево и я поняла, что там есть канал, а за каналом еще что-то совершенно клевое. Я поняла, что буду жалеть, если не дойду и не посмотрю, вздохнула и снова пошла в гору, ага. Виллы, там были виллы! Вилла делла Грациа, Вилла Риджина, Вилла Мария – ооо, даже названия как конфетки, что уж говорить про вид. Огромные розы во дворах, маленькие дверцы, решетчатые ставни – я словно попала на другой конец света, как минимум в Грецию.
Здесь произошли две незабываемые встречи. Во-первых, я стала случайным свидетелем мафиозной стрелки. Ах, ребятки, это просто кино. Я думала, что такое только в синематографе бывает, ан нет! Две огромные черные машины перегородили улицу, на которую я решила свернуть и между ними стояли два колоритных итальянца в окружении молодых людей в костюмах с явно оттопыренными карманами пиджаков. Один из них был просто классикой мафиозного жанра – здоровый, с черными кудрями, в белой рубашке, расстегнутой до пупа. Второй – элегантный и седовласый, в замшевом пиджаке и остроносых туфлях. Они что-то горячо обсуждали, махали руками и совершенно не обращали внимания на меня. Ох, как мне хотелось сфотографировать эту сцену!!! Но, судя по взглядам парней в костюмах, в этом случае последнее, чтобы я увидела в своей жизни – это пулю, летящую в объектив. Пришлось смыться, делая вид, что я, в общем-то, тут случайно мимо иду.
Вторая встреча произошла в парке, где я присела на лавочку, потому что ну просто не было уже никаких сил. Рядом со мной сидел итальянец, пепельно-серый дедулька лет 70. Он посмотрел на меня и сказал – «Белла руссо сеньора». Я не успела удивиться, как он без перехода, на хорошем русском спросил: «Вы, наверное, удивляетесь, как я понял, что вы русская?» Я только головой качнула.
«Меня зовут Франческо». – сказал Франческо.- «Я 10 лет жил в Москве и научился с первого взгляда распознавать русских девушек. Вы спросите меня — как? Вы, совершенно точно не англичанка, немка или француженка – этих видно сразу. Вас можно принять за итальянку, но итальянские женщины слишком, как это? Коричневые». Я улыбнулась — «Смуглые»? «Си» – засмеялся Франческо. — «Если я вижу красивую девушку и она не из тех стран, которые я перечислил, она совершенно точно русская». «А может быть, я украинка» – уж смеялась я. «Но, сеньора! Украинки другие! Вы бы могли оказаться из Белоруссии, но, как я уже говорил, в вас слишком много итальянского. Только русские могут быть похожи на итальянок». Пришлось согласиться.
Варенна и озеро Комо. Это был мой последний «выездной» город. И это были самые высокие горы, которые я покорила. Само озеро находится в глубине, в огромной чаше, а вокруг, на приступах и выше и находится Варенна. Я уже, к тому времени, поняла, что лучше гор могут быть только горы, поэтому уже без вздохов полезла смотреть все самое красивое на самую верхушку. Ну что сказать – озеро большое и действительно красивое. Все бирюзово-зеленое и в дымке – день был не солнечный и все яркие краски, которыми, обычно, светится пространство над водой, были слегка приглушены. Рай для художника. И рай для наблюдателя – огромное число смешных и милых персонажей, которые словно специально собрались в одном месте, чтобы я на них посмотрела. Странный длинный человек в очках с толстенными линзами, который слушал старый радиоприемник и, практически уткнувшись носом в листок бумаги, быстро что-то писал. Здоровенный парень с дредами по пояс – он стоял посредине маленькой площади и танцевал без музыки. Семейная пара мини-нано-японцев – они держались за руки и словно птички клевали что-то из пластиковых тарелок – какие-то зернышки. Девушка с офигительной косой и огромными глазами, которая шла мне навстречу и улыбалась так, что я даже оглянулась – думала, что кто-то идет за мной. Никто не шел. Она улыбалась мне… Малюсенький курортный городок – я обошла его сверху донизу за несколько часов и уже около пяти часов (чего вообще не бывало раньше) вернулась в Милан…
Этап третий. Милан
Сам Милан был особой программой и поэтому три дня на него – ну слишком мало. Ну катастрофически мало. Поэтому я в них попыталась втиснуть все и немножко сверху. Моя карта исчеркана вдоль и поперек, потому что только так – заранее нарисовав маршрут – я могла четко идти к цели. Я не знаю, как рассказывать о Милане, но, мне показалось, что он чем-то неуловимо похож на Париж. Может быть легкостью архитектуры, огромным количеством церквей, светлыми камнем вокруг. Но это был однозначно не Париж. Слишком все насыщенное – если церковь, то трагично и солидно, если улицы, то все в камне, если собор… Ну, тут просто нет слов. За все мои путешествия и навидалась немало соборов, но Дуомо не зря считают одним из самых-самых. Огромный, белый, весь ощетинившийся шпилями, как ежик – необыкновенческое зрелище. А ночью! Когда он весь подсвечен огнями и наверху, как вишенка на торте – огромная статуя Мадонны, которая горит ярче всего на площади.
Каналы Навильи, район художников Брера, Ла-Скала (ничем особо не выделяющийся на фоне обычных домов, но такой уютный), целая куча храмов и церквей, замок Сфорческо, два огромных парка, Пинакотека, Галереи, музеи… В голове полный сумбур от всего поглощенного за короткий промежуток. Я тянулась своими загребущими ручками везде, и мне было мало, мало, мало…
Мой попутчик покинул меня в субботу, оставив наедине с городом. Наверное, так и нужно было — прощаться с чем-то хорошим я люблю в одиночку.
Последний «миланский» день – воскресенье, выдался пасмурным и дождливым. Кроме того, утром было землетрясение. Оно было далеко, но Милан тряхнуло тоже. Я проснулась от того, что кровать дрожит, как во время турбулентности. Я сначала подумала, что это что-то большое мимо едет, и аж стены трясутся. Второй толчок был таким же, но вот от третьего меня швырануло по кровати и я поняла, что дело не чисто. Первая мысль была – сумка с паспортом и деньгами на столе, одеть джинсы – одна минута. Вторая мысль – в коридор нельзя, завалит, лучше в окно, третий этаж, может даже ничего не сломаю… Но по отелю никто не носился, не кричал в панике, так что я успокоилась и легла спать дальше.
Утром я потопала в последний раз посмотреть на Дуомо и наткнулась на музыканта – он играл на аккордеоне (!!!) «Зиму» Паганини. У меня мурашки побежали. Я не знаю, кто это был, но это было нереально красиво. Вот сейчас пишу, и такие же мурашки. Я охрененный эмоциональный наркоман. И вот это итальянское пиршество – охрененный эмоциональный наркотик…
В понедельник, когда уезжала – был страшный ливень. Я стояла у окна, смотрела на дождь, который не просто шел – он кинематографически падал вниз, словно на крыше стояли люди и поливали улицу из огромного брандспойта. В такие моменты в кино всегда происходит момент прощания – она уходит в дождь, а он стоит, опустив голову, камера наезжает на лицо (крупным планом) и не ясно, что бежит по щекам – капли дождя или слезы...
Милан рыдал, когда я уезжала. Так рыдал, что за 15 минут, которые мне потребовались, чтобы добежать до вокзала, я была мокрая, как кошка. Дождь был и во время взлета и последние капельки на окне самолета были как последнее чао-чао. Я чертов романтик, как оказалось…
Этап последний. Вылет АйрБалтик не подвел – евро за сумку у меня не взяли снова. Рига встретила удушающей жарой и я, в двух футболках и шарфе (в Милане было холодно и сыро) помчалась в туалет снимать с себя лишние вещи. Пересадка была маленькой, но веселой – из Словакии летело 20 человек болельщиков, возвращавшихся с чемпионата мира по хоккею. Это был самый клевый полет – я в окружении охрипших чуваков (мы же чемпионы, епт!) от 30 до 50 лет веселилась всю дорогу до дома...
Несколько заметок на салфетках
Рядом с отелем был чудный кафетерий, где кофе подавал сам хозяин – седой итальянец с такой улыбкой, что можно было отдаться ему прямо там, на стойке. Среди чашек.
***
В моем отеле на ресепшене – 4 разных пары. Два итальянских мальчика, две арабские девочки, двое мужчин неопределенной наружности и еще одна, особенная пара. Он – очень высокий чернокожий парень и она – маленькая китайская девочка, настолько маленькая, что рядом с ней я казалась Гулливером. Девочка быстро лепетала на итальянском, чуть медленнее на английском и практически без акцента могла произнести две фразы на русском: «Спасибо, что приехали в наш отель» и «Добрый вечер, твою мать, закрывайте двери». Несколько недель назад тут жили русские ребята, которые и научили Жак (так ее зовут) этим выражениям. Я бы сказала, что ничего больше знать и не нужно, но Жак упросила меня обучить ее еще кое-чему. Простите. Следующие постояльцы будут слышать: «Чертовы жильцы, опять бухали всю ночь». Простите еще раз.
***
У меня, видимо, очень доброе лицо. Ко мне все время подходили старушки с просьбой о помощи – хрупкие японки с буклями и в огромных очках, худощавые англичанки и американки, говор которых я с трудом разбирала, смешные итальянки в обязательных шарфиках. Купить билетик в метро, подсказать, как пройти на такую-то улицу – я спаситель старушек.
***
Итальянские подростки шумные, лохматые и смешные. Одеты все поголовно в широкие джинсы и длинные футболки. Я не могу понять, когда происходит тот момент, когда из этих смешных птенцов вырастают элегантные и слегка даже излишне лощеные мужчины.
***
К слову, о мужчинах. Как они смотрят, ах! Не просто провожают взглядом – они не отрывают от тебя глаз, словно перед ними, как минимум, «Мисс Италия». Высовываются из машин, сворачивают головы с великов и мотоциклов, посылают воздушные поцелуи. Настроение повышается с первой минуты прогулки. И так – весь день.
***
Эта неделя в Милане была реально «моей». Я себя чувствовала как дома, облазила все ближайшие улочки, знала всех официантов в лицо (они, кстати, тоже). Миланский вокзал, с которого я ездила в другие города, знаком мне как пять пальцев – я знаю самую лучшую точку, где подают вкуснющий кофе и бриоши – ах, эти бриоши с шоколадом, которые просто тают во рту.
***
Вообще, еда – отдельный разговор. Мы попробовали все, до чего могли дотянуться наши ручки, таскали еду друг у друга из тарелок (ну а вдруг там вкуснее). Различные пасты, тальятелло, папарделле, равиоли, ризотто, пицца, фокаччо – аааааааа, итс май фэворит! Тоненькие лепешки из пресного теста, на ней шарики свежей моцареллы, помидорки черри, листики салата и все это сбрызнуто оливковым маслом. Пашка меня оттаскивал от нее – в тебя больше ничего не влезет! Влезет! – ворчала я. И ведь влезало. После целого дня скалолазания и нескольких чашек кофе, в меня влезало все. Слава богу, штаны не стали малы. Горы!
,……
И знаете, что. Я, конечно, не рыдала у трапа самолета – отпуск прошел на ура, эмоций и впечатлений куча. Но блин. Но блин!!!!! Но блин…
Чао, Италия.
Чао.
