В своих поездках на Карибские острова, мы, в большинстве случаев, не ограничиваемся пляжным отдыхом. Еще задолго до начала путешествия я начал изучать достопримечательности Ст. Мартена. Изученное опечалило. Туристам предлагалось фотографировать самолеты, которые пролетают на высоте метров пятьдесят над пляжем (как ни удивительно, проезжая мимо пляжа Махо, видел человек двести «фотографов», которые именно этим и занимались), сыграть в казино, постоять на границе между Францией и Голландией и забраться по тропе похожей на автобан на вершину местного не великого вулкана (потух пару миллионов лет назад). Предложенный набор не радовал. Ириша печально сказала: «Ну ничего, вернемся домой, похудеем.» Все оказалось не так грустно. В первый же день пребывания на Ст. Мартене мы нашли Французскую Помойку.

Может на каком то языке «French Dump» обозначает что то более соответствующее той роскошной тропической природе которая окружает вас в этом месте, но на том который я знаю – это однозначно Французская Помойка.
Подумалось издалека, что если так островитяне представляют себе Французскую Помойку, то как в их представлении должен выглядеть французский парк.
Французская Помойка была найдена на гугловской карте. Это тропа, которая сначала идет по джунглям, а потом выходит на берег океана. Оценочная протяженность маршрута 4 км в одну сторону, оценочное время прохождения 3 часа в одну сторону (усмехнулись мы). Когда мы подъехали к началу тропы стало понятно что все даже лучше чем ожидалось. Димка молча пошел надевать кроссовки с нескользкой подошвой, обычно на это требуются специальные указания.
Первую часть тропы можно обозначить как путь расставания с цивилизацией. Дорожка не требует специальной подготовки, но очень круто идет в горку и уже через полчаса подъема, становиться понятным, что дальше встречи с людьми могут быть только случайными. Любители горного туризма на Сен. Мартине явление не частое.
При этом тропа невероятно интересна. Понимаете, другое все там. Можно идти просто по запаху. Сначала устойчивый запах тропической мимозы.
Потом ром бей три, из листвы которых делают духи. На самой верхней относительно плоской части тропы растут деревья с плодами похожими на вишню из коктейля. Есть можно, но довольно противно. Зато пахнет дорогой выпивкой.
Постепенно тропа начинает спускаться вниз и приводит в царство прибрежных кактусов. Каких только нет на свете кактусов. В верхней части этого участка есть хорошие полянки для отдыха девушек. В ассортименте тенек, травка и огромное количество очень больших, белых бабочек.
Высота кактусового леса метра четыре. У самого берега огромные но банальные кактусы сменяются на какой то совсем экзотический, низкорослый вид. Эти похожи толи на тыквы, толи на бутылки для джинов. Растут они прямо на камнях, безо всякой почвы.
На верхушке странного сооружения из арбуза в феске маленькие цветочки. Они «не красивы, но чертовски милы».
Еще большее удивление вызвали плоды. Честно скажу, попробовать не решился. У кактусов бывают крутые приколы, лучше не рисковать, если не знаешь. Хотя случаются и всякие интересные эффекты.
За неделю проведенную на Французской Помойке людей почти не встречали. Несколько раз видели издалека молодую пару без лишней одежды, но было похоже что они не ходят через перевал, а живут прямо здесь на Помойке. Вспомнился «Потерянный Рай». Мы даже место обитания по скорлупкам от ракушек приблизительно вычислили и старались лишний раз не беспокоить. На берегу было полно развлечений. Ириша нашла себе тихую бухту с абсолютно прозрачной водой и целый день плавала в ней. Димка лазал по скалам.
У лазанья по прибрежным скалам есть одна специфическая особенность.
Обедать не ходили, ныряли за ракушками. Особо прожорливые, которые считают что: «То что живет в море это не настоящая еда, это так пожевать просто, от нее никакого толку. Есть хочется даже когда ешь», брали с собой хлеб и колбасу с ресторанного завтрака.
Часы у нас были солнечные, как только берег оказывался закрыт перевалом от солнца, нужно было бежать домой. Возвращение из нашего базового лагеря, рядом с Иришиным пляжем, занимало часа полтора.
Возвращаться в гостиницу каждый раз жутко не хотелось. Место было «наше». Часто так бывает, находишь свое там где совершенно не ожидаешь этого увидеть.
Пожалуй, больше про Ст. Мартен писать не буду. Остальное просто Карибский остров, со своей ресторанно-пляжной жизнью.
Мне не интересно, а значит и написать про это не получится.